Estate

Aveva ragione Eugenio Montale quando diceva che l’estate è decadente.

È un tempo sospeso dove tutto rallenta, cambia ritmo e si ritira nell’ombra, perché sotto il sole si brucia e si muore. 

Tocca meriggiare in estate.

Tocca sopportare il frinire delle cicale e dei grilli. 

Tocca coprirsi gli occhi e bere molta acqua.

La trovo alquanto volgare l’estate; con le ciabatte strascicate, gli aloni sotto le ascelle e pantaloncini ovunque, come in spiaggia.

La trovo sciatta l'estate, col lino stazzonato che vorrebbe essere elegante, senza riuscirci.

Se dovessi scrivere un racconto angosciante, lo ambienterei in estate e il morto ci scapperebbe verso le due del pomeriggio, col sole a picco, in quel silenzio di solitudine interrotto sempre dal chiacchiericcio delle cicale.

Quel silenzio di una domenica di fine luglio, dove chi è al mare ha la premura di far sapere al mondo che è al mare e si sta divertendo, e chi non lo è, chiude gli scuri e si ritira nel buio e nel silenzio interrotto dalle solite cicale e dalle pale del ventilatore.

Perché in estate corre l’obbligo di divertirsi o di nascondersi, affinché il mondo sappia o non sappia che stai o non stai partecipando alla festa globale.

Ma per fortuna poi torna l’autunno e con esso la clemenza e la mitezza del clima temperato.

E torna il silenzio, quello vero, umido e ovattato dei posti di mare. Quello che non ti obbliga a niente se non a godere di un panorama magico e malinconico, accoccolato in una coltre di tranquillità.